I Blew A Fuse in Your Personality

2009-09-13T12:07:00.001+02:00

2009-09-09T20:23:00.000+02:00

Mi chiedo a quale tipo di non conformità appartenga l’istinto di sbattere la testa da qualche parte. Che sia illegittimo,illecito o illegale anche ,come l’aborto era reato contro la stirpe. Quale stirpe di guano scorporato evacuato dal lato opposto possa mai essere approvabile, una marginale soddisfazione nel sentirsi rilevanti per qualcuno e infliggergli una piccola bruciatura al posto della sigaretta,del cassare chiamate o chiamare a perdere. Poi riesce nell’inveterato di trovare anche un sentiero battuto,dal refluire dell’acido, per prodursi lo stesso in via autonoma e rifletterselo flettendosi sulla proprie bassezze,per ispirazione relazionamente adiacente, una grande ammaccatura piena e livida, un velo alla traduzione. Funziona uguale,il principio,ma sistematizzato in sorta di criterio flagellativo e privativo ponderato con l’inadeguatezza personale percepita e sociale suggerita,che faccia eco al disincentivo alla distorsione del proprio essere,fare,pensare. Amministrazioni private, Personal Perception Distress Index. Risulta una pletora di dettagli sordidi che a inghiottirli l’epiglottide si rovescia,e nel mentre della rilevazione,alla visione periferica do’ con gli abbaglianti,ché la crescita è esponenziale. Che agli psicologi faccia languire i telefoni e non presenzi, lascerà un buco di una tessera tratteggiata nel la rotazione della giornata, e la perdita sarà nulla. Ha tanto senso quanto gettare uno sguardo al bidone dell’immondizia. Anzi,l’epifania di blob nero circonvoluto ha infestato il mio emisfero sinistro per mesi E’ poi più uno sbattere la testa nel vuoto,la solidità del dolore e le fitte abbacinanti nere scuotono dal torpore e minacciano di indurre un movimento da eludere. La mia ossessione è una scaletta verde solleva-vomito ronzante che recita come un imbarcadero,ascesa e declino di un pensiero compiuto,mentre lo percorro, per seguire la sensazione contratta della disfatta, del transeunte, dell’implosione del potenziale. A una faccia fresca ho sempre preferito attribuire gravi possibilità innanzi,ma il fatto che l’ipocondria scemi avvalora un riconoscimento personale di ineluttabilità al fatto toccato e compiuto,la disaggregazione di un’idea intorno all’oggetto.

RIMINI,RIMINI

2009-08-21T15:32:00.002+02:00

2009-08-20T23:36:00.000+02:00

Figure cristallizzate nell’etere,in una banchisa incolore e neutra,a rimanere fuori tempo in gelatina trasparente,un grande piatto incosciente, ci si mangerebbe amaro, che si osserva catalettico;sono modellini da ritagliare,campioni di carne,da prendere in mano e soffiarli via con cortesia per l’aria,svolazzarli verso il cielo in divergere e aspirazione a una fuga che è il sole,di quando li accompagni strizzi gli occhi,la mano non ripara,e quello brucia la retina,bianco,colorato,le macchie. Ahi,è il refolo che ti manca,la mossa, lui però basso a tenere alta la testa lo si vede, i punti le persone che non arrivano,lì,diventano nere e funeree. E’ il macabro etereo dell’ambizione.

Sembrava un Icaro scolastico,la maestrina fatta da sé , tanto intransigente,tanto compita,bacchettava parole alla lavagna e scriveva col gesso sulla pelle dei banchi. Compitava nomi propri. Dava un gran senso. Si era incollata l’ardore cattedratico e una inveterata capacità di ribaltare piccoli pensieri col suo abaco,colori al loro posto forme pure, con per strumenti le righe dritte e il rosso in stilo,e badilate,gittate, di ordine minuto. Si diceva cattiva ,la dicevano cattiva,per questo,la zietta, che con la buona volontà c’era arrivata a mettere il culo dietro una cattedra, bancale per ingegni fini, e la tratteneva tirando per i capelli un timor di interpellanze e interrogazioni, a lei o agli altri,i subiecti,pari si presume. Gracidava bene le lezioni e zigava ai somari,colpita nel vivo,poi comminava un’imprecazione di punizione. Un contegno integerrimo di cultura nonpretenziosa-borghese e sacrificio contadino. Altro che gregaria, avrebbe brillato come un piccolo zircone nella tavolata domenicale di famiglia. E in effetti faceva gran spicco,esibita per pranzo,gli occhi lucidi e le mani gonfie della madre a forza di tirar lasagne per reggimenti,che indicano l’attestato magistrale sotto vetro accanto all’orologio,come se fosse sempre tempo,sempre l’ora,di salivare al cospetto,ma solo tra le quattro mura,il distaccamento,la spedizione fuori porta,si temeva un pochino. Si usciva di rado. Le passeggiate la prendevano a braccetto con i reumatismi della madre. Era fondamentalmente una dicotomia. Era il nipote,all’epoca,che aveva lasciato scoperto l’acido,in casa. Qualcuno si era inalberato per scolastica indignazione, e i giochi venivano fatti come di regola,tanto di cappello. Poi,però,ora lui dice E’ buona adesso. Dato così irradicato sentire, Che è, sta sottoterra,la zia? No,no,come sei macabra. Le si sarà sciolto il mastice ,allentati i lacci,rallentata la marcia, che si sia vista allo specchio e bruciata, mentre sventolava registri e squadernava libretti, stendendo la schiena un po’ più in alto, e dagli altri,da terra, poi non si staccava…
E’ il pessimo retrogusto rancidoso dell’ambizione castrata,caro nipote.

Nonsense

2009-08-16T14:39:00.018+02:00

Allora scendiamo,perché la duna ci ha veramente messo le sterpaglie nelle mutande,credo sia una gran boiata di Simone,ma è vero,ce ne si accorge a casa,pagliuzze,sì,ma sai.
E perché di stelle ce ne siamo stufati,ne abbiamo abbastanza,si pensa al concreto,vogliono mangiare. Ché poi ne hanno viste già di più. Tre non garantite non sono un ottimo numero,servirebbe rimanere,ma ‘sta stronzata la si continua finché gli altri ci credono , e inarcarsi con il collo bubbonico di linfonodi ingrossati,non è mai di per sé godibile,soprattutto senza assicurazione .Li si interroga sul valore,dicono che vale anche in senso lato,si fa fatica anche a trovarlo,io ne ho mai trovati realmente, quindi un po’ devo fingere. Di cadenti. Credo che una sia stata un moscerino illuminato,cosa di per sé vuota,ma che ha fatto ridere la mia preferita, Ditemi chi gliele scrive,allora mi è andata bene comunque,per il balzo al cuore. M’inganno facilmente, le altre le spaccio comunque per buone. Anche se è inflazionato di gabbiani in ricognizione notturna, Ohh va’va’va’ questa, Noo,No ma cazzo dici è un gabbiano. In realtà,si spasima per la visione di alieni, che non arrivano,almeno non si spegneranno come pensa di fare Marte,né minacciano di caderci addosso.
Hanno dilatato gli stomaci a forza di rutti forzati e sboccato d’attorno, la certezza di essersi stesi sul vomito del giorno prima. Uno si lamenta per certi gridolini,essere sopra le righe è la sua prerogativa. Vogliono la pasta al tonno.

Siamo troppi e si trattiene quella eletta in fondo,senti. Non che le si dica granché, di solito, ma quando c’è ci si sente al sicuro e parzialmente amati. Credo che siano questa faccia rotonda color salute, gli occhi da cerbiatta, limpidi,accesi,l’appuntarsi i capelli a lato della testa,con nastri. Nessuna ragazza lo fa,poi si stringe una cintura alta in vita,le viene su una voce dolce e squillante, esce bellissimo e originale,ciò che le passa per la testa. Ci si sceglie una proiezione di sé più compiuta ,diversissima, e sana. E’ massimamente divertente quando si assiste a certe conversazioni insensate,che rimangono attaccate per il fatto di essere e inconsistenti,e ridicole,quindi già vale la pena.

Hai presente, no, che prima stavo parlando con…No,non hai presente,ma stavo parlando coi tuoi amici,dai, quelli di…
Sì,Irina, Ema…sì

Ecco sì,ho conversato amabilmente con entrambi,molto tranquilli,lei mi ha fatto un regalo e dice che sono bellissima,le piacciono le cose storte…Mmh…
Irina è russa e piccolina,una cosa perfetta e tascabile con la pelle lattea delle russe, i capelli biondi chiari e striati,pari alle spalle, azzurri gli occhi e il nasino dritto,il contegno un po’ pudico e complice stile manga. Si veste brit-grunge-vintage-shojo,irresistibile, e va ancora al liceo.
L’altro è lungo e allampanato,gli occhi grandi e dai bordi lenti,il naso sproporzionato,gira gli occhi se ti guarda,non guarda fisso.Inespressivo.Si intreccia sulla sedia,e alla sedia,tra l'impagliatura,chi sa come.
Li ho sempre visti in coppia,girare vicini,appaiati. Fanno storia a parte,loro soli. Carini insieme. Ballano bene in due. Lei;in realtà, l’altro non l’ho mai osservato. Ma non ho mai sperato di vederli, ad aggiungere tono ai posti. Credo dalla prima volta che li ho incontrati, quando mi sono messa a ballare, e lei è scattata su,paventando intenzioni seduttive, e basta,ridicolo,chi si abbasserebbe mai a tanto. Poi c’è stato anche un complimento,che non doveva esserci,questa qui,sì, pensiero veramente basso,da parte mia.
Peggio,mi infastidivano,per quell'essere un po' sopra le righe,catalizzatori oltre me.

E’ insolito parlare con lo stesso trasporto a due persone che stanno insieme,di solito c’è un’inclinazione,o qualcuno ti odia.
In tre facciamo poco più di centoquaranta chili.

…Poi lei se n’è andata un attimo da voi,io non avevo voglia di alzarmi,l’altro nemmeno si è alzato. Ecco...

...
...

...
Ema è gay

Lei continua a camminare,sghimbescia.Lo sfondo secco blu della pineta,guardiamo i passi degli altri, non affondiamo più.

……… Io credevo che stesse con lei. …Oh
Lo so,sembra così, ma sono amici,no, forse amici particolari, ma amici…

E’ che mi ha …Chiesto delle cose …Strane,se pensate a distanza.
Uhuh

E’ che se avessi saputo,io…Non avrei risposto così…Gli ho detto,…Quello che pensavo
Ah

Ha chiesto se fossi sempre annoiata. Perché quel nome. Perché in maschera.Dove vuoi andare,dopo. Se sarei stata lì più avanti -Sì, Perché tu programmi dove sarai?,No,ma è per non dare un dispiacere verbale-.
C’era lei,ero tranquilla
…

Poi mi ha chiesto il numero.
Gliel’ho dato, per cortesia,ma volevo spiegare…Che…
…

E poi mi ha chiesto se sarei voluta scappare…Due volte.Era a disagio. Ahah
…

…
…

Storce le labbra,gli occhi fanno mezzo giro a vuoto
Non se l'aspettava
Si riprende

…
Comunque Ema è gay

Non penso fregasse a nessuno.
Ah

Lei si volta, assorta e compresa,perché questo è un bluff nella sua programmatica schedatura per compilazione di eventi regesti.

Ci seguiamo per vedere che si fa,fermi al palo
spersi qua e là al limite della strada,sembriamo impressi su un rullo analogico,
presi dallo stesso filo

Linee discontinue

2009-08-13T00:35:00.001+02:00

Una scatola parcheggiata sul sedile in movimento complessivo-relativo, le luci vengono negli occhi,no,rimbalzano all’indietro,rimpallano,tonde, sature lomografiche, multicolor paucivivide.A mezz’aria,una dietro l’altra,insensibili,standard,ma meglio quando molte,in gruppo,danno l’illusione della pulsazione,perché reiterata, statica.
Un manichino immobile,ci ha la forma, mezzobusto rigido,cavo,dell’impressione umana,se ci passi accanto,ti affacci, pesa quanto un mannequin ,la metà,un terzo,molto meno :pensiero rarefatto e inconsistente.
Il disimpegno,il dis-interesse per la traiettoria davanti, quello che c’è dietro non c’è mai stato,e ai bordi è il fuori focus.E’ il seguire le linee tratteggiate parallele,dal mezzo, in cabina di finto pilotaggio da altri smanettata, e sentire come di partire verso la Luna,quando né scopo,né direzione,né senso…E solo una non-rassegnazione confusa e tesa.
La stanza dei bottoni non la so gestire.
La visione si ferma a scatto,in clic che poi si ricorda,solo,da solo,più tardi,epigono,in sintesi della continuità sgretolata dagli occhi del tempo avvolto a drappi. L’istantanea,riappare quella e basta,il resto come flusso fumo.
Le due immagini:l’ininfluenza di sé,come proiezione verso l’esterno,il riversarsi al di fuori,di me, di cui nessuno ha percezione, e l’ascendere introspettiva-mente,convergere più in alto verso un punto a piombo sopra la propria testa,che non riesce.

Essere totalmente superflui,ed averlo bene in mente,in autostrada.
Sapere che il dagherrotipo nulla evince,né intende, e fregarsene.
Come di tutto, un menefreghismo colpevole.

2009-08-01T08:53:00.000+02:00

Inaspettatamente:
Le dottoresse abbandonano i cognomi,
i cognomi abbandonati sono dottori,
gli abbandoni, la cura

Piccolo Giurì di casa,Terzo piano,in solitaria

2009-07-29T19:52:00.000+02:00

Stare sprofondati in una poltrona,con un rubinetto piantato nel braccio.

Hanno tirato le tende,la luce arriva da destra. Ora si muove solo uno stillicidio di Ka+,il deflussore regola la velocità. E’ l’unico dinamismo nell’atrofizzazione ospedaliera;soporifero,insapore disinfettante la riconosce,salvifico. Si potrebbe voler uscire per il verde di fuori,ma non importa.

Davanti non c’è niente,niente da vedere,una parete bianca ,l’orologio che batte noia e tempo di controlli. Un tavolino da malato,forse,altre poltrone. Ma è tardi per le visite,all’una passata,è il tutti a casa quando lo stomaco si attorciglia,e se sei l’unica superstite, Giuseppe svita del tutto il flusso. Te la farebbe bere per bocca,la flebo.

Giuseppe è infermiere sciancato, e questa volta si è comprato le scarpe Nike nuove,ha gusto,le ha prese bianche, nonostante conosca un centinaio di parole, e basta.
E’ lui che raccoglie da terra le disposizioni,il carpentiere del reparto,ogni tanto scodinzola ma è ben voluto,come tutti i poveri deficienti frequentemente lo sono,perché lì,notabile eccezione,vige il potere femmina; è lui che ti infila l’ago e ti lascia la valvola attaccata, casomai dovessi aver bisogno di un aiutino. Lui insieme a Cinzia,molto zelante e concentrata sulla propria emotività:spesso si sente offesa,ferita,deve aver partecipato con convinzione alla liberazione dei Settanta. Rivendica e recrimina,una combattente.

Il rubinetto è il congegno più dilettevole che ti si possa applicare addosso:giri la rotellina blu e il liquido scola,un dispenser di sangue,il pensiero dell’osmosi imperfetta. Da riportare come souvenir,se svicoli sulle punte a sessione finita. Senti che è proprio vero,l’uomo nudo non vale un cazzo,crediti a Svevo. Con quale copia poi li distribuiscono,democrazia del rubinetto.

Giuseppe ti precede a tradimento,appena arrivata.
Si arriva su scala stretta non a norma,il fiato corto, dopo Geriatria , Palestra,piani nominati,all’Accettazione,Piano Terzo.
Alle 8.30,presto,inizia l’iter delle visite.

Se hai sete non puoi bere. “Ma io ho sete” –Svengo-,soltanto per la buona volontà che ti ha preso per la collottola,e per un atavico timore per le proprie sorti,e per quello apotropaico del non andare contro i dettami della Medicina,sei lì, in una mattina vuota,vuota,vuota ma calda e dove nessuno vorrebbe essere, e a Milano a fine luglio ci stanno gli stronzi. Disperati.

Cinzia ti smolla mezzo bicchiere di carta d’acqua,perché l’hai minacciata.

Ci sono altre ragazze,nella stanza dell’Accoglienza;l’accoglienza: il rubinetto,il prelievo, la provetta per le urine, e la misconsiderazione dei presenti. Devolve una stecca di disinteresse un po’ a tutti .
Loro sono immerse in qualcosa che previene dal prestare attenzione all’esterno,l’enigmistica e una borsa fuxia,una scarabocchia concentrata le caselle e tiene sott’occhio Le philosophe et le moine di Revel e Ricard,l’altra:nulla,vaga per gli ambulatori.

Si aspetta che una testa bionda tinta,un taglio corto carré anni Sessanta,faccia capolino,e che i suoi occhi vacui peschino giusto,giusto te. Amore,lei chiama, vieni. Suadente, magica Lory.
E la parodia dell’affettazione carezzevole si prolunga,monta al ridicolo nell’espletamento delle sue funzioni di registratrice e compilatrice.

“Devo salire?”
“Sì,caara”

Stira le a,in riflessivo convincimento filantropico e pietistico,con insistenza,per deglutire il ribrezzo,che a fotogrammi dai corpi,spezzati,le arriva a gragnuola.Lo ha camuffato talmente bene,avvolto nella ossequiosità,da dimenticarsene fino a luci spente.
Pesa,fa l’esame impendenziometrico, della pressione,l’elettrocardiogramma.
I cavi colorati,gli elettrodi,il segnale:tutto ciò disorienta. Spesso non riesce.
E mentre ci si sente dolere l’epidermide le ciglia i capelli di una vibrazione che sa di
riverbero esiziale,prolettico di un ritorno alla non-speranza futura,lei non trova il cuore. Il respiro perfora. Lei,intanto,il cuore non lo trova.
Non c’è. Il petto si solleva,ritmico,inspiro,espiro,di nuovo,uguale,un sospiro. Ma uguale.Guardi,guardi bene.Si sforzi. Strizza gli occhi sullo schermo,poi si volta e li sbarra a osservare,sono sempre stati troppo sorpresi, non si evince la comprensione. Ha visto?Uhm,sì, ha visto. Un baleno,nello sguardo,lei si rianima:apre cassetti e cassettini,scatole,contenitori,incarti vergini,sposta il mouse,pigia qualche tasto,di nuovo ravana in qualche anfratto dabbasso,scartabella qualche cartella. Ma il problema sono io: si avvicina per indagare:ne è certa. Allora prende con entrambe le mani gli elettrodi,li stacca e riattacca a mo’ di calamita,ma quelli non vogliono starci,no,si rifiutano di appiccicarsi senza carne,il gel non funziona,la pelle arrossata li respinge,è una lotta ricorsiva-passiva;ma ecco,quando il patetico comincia a esalare,lei inintelligente e deus ex machina in uno,che vede,vede tra le ossa,si tuffa getta la mano,in un putridume acquitrinoso,rossastro,divincola il braccio,scava, ,il torace gorgoglia,agita e si scuote, finché,vincitrice,riemerge,dalla sua mano, il cuore. Non vale nulla,insignificante handicap al prolasso valvolare mitralico.
C’era,pourtant

Capita

Alla terza volta non cade in errore. Si dimentica perfino di chiuderti dentro a chiave mentre esce,piccola disertrice. Se ti stai svestendo,però,il passeggio è assicurato,inoculazione dell’indifferenza di te verso te.

Intanto a una ragazza di prima,alla postazione di accoglienza,viene scodellata la razione. Ligia al dovere,ostenta levità mentre scarta le fette biscottate,le butta nel latte,le mangia. Non si guarda,ma,si è intuito, non ha un cedimento. L’ha domandata lei,la colazione,di fare in fretta,perché c’era questa incombenza. La aspettano anche una merenda e un pranzo d’obbligo.
E infatti è incredibilmente disinvolta,con una sicumera che non si addice al tipo,la stessa in nuce e non-intellettuale,forse,alle bambine che all’asilo pestavano i piedi e strappavano le bambole di mano;insomma,quella ancora infantile e poco evoluta della ricerca di attenzione,che bisticcia con la posizione che si affretta a definire di sé:va all’università,sentenzia sugli esiti altrui di maturità,sbandiera le proprie imminenti vacanze in Grecia,e in Francia,dai suoi nonni. Gli sforzi prolungati non la fanno vacillare. Resisterà.

I tempi morti sono chiusi da pezze di sonno,di brani di libri,di divagazioni sconclusionate nella gibigiana delle fronde degli alberi.

Chiamano alla spicciolata. La dietista,la dottoressa coordinatrice,la psichiatra.
Ognuna sottopone a un’interrogazione sommaria,commenta l’andamento,valuta;per lo più,soppesa con gli occhi,ottimo bilancino di fatti e misfatti,commessi sottobanco. Fondamentalmente innocue se disgiuntamente considerate. La congiunzione,invece, gonfia un potere che schiuma.
Il panel in comizio è una vera mannaia : presi gli estremi del caso giudica,ingiunge,commina.Day-hospital ciclici di controllo, Day-hospital in serie,riabilitazione,ricovero,ricovero coatto. Manca il coatto amministrativo con procedura di liquidazione del corpo;ma ,da settembre,ci si attende maggiore flessibilità.

La formazione del verdetto opera al limite del paradosso,in analogia con qualsiasi decisione di concerto,qualche opinione si accavalla,una diverge,gli outlier.Le voci fedeli che riportano,ci sono gli elucubratori,il già sentito.
«Le faccio una domanda,e…Mi risponde…Non a quella. Impiega…Troppo tempo» -Si dovrebbe dire:non a tono,in modo insensato,incongruo,evasivo o trasversale;in modo dissociato,deficitario,da lobotomizzato o riflessivo,ponderato. Secondo principi di comunicazione standard. Sempre meglio una vile cronaca,d’altra parte.- Queste le chiose di una dottoressa,il cui cognome si salverebbe nemmeno grazie alla relativa legge di modifica. Che cambiando una vocale,una consonante,rimangono immondi. Uno di quei cognomi imbarazzanti,che fanno arrossire più gli adulti dei bambini impazienti all’appello a scuola,da vietare.
Anche origliare è da vietare .

La decisione è dilazionata nel tempo,un po’ smozzicata al telefono,un po’ al ritorno chiuso,fissato in tempi brevi.
La sentenza è appellabile con la sparizione fisica o mentale,dell’essere oltre-presenti a se stessi.

Si ritorna in centrale ,stanza 405,quando ci si perde; o loro ti perdono. Quella è una certezza. Rimani oziosa a sentire le rimostranze delle infermiere,le battute scipite,qualche risata avvilente. Ogni tanto,un rumore plastico,uno sfregamento di ruote,muove lo sguardo:l’incursione di una ragazza che si trascina l'asta,proiezione da due stanze più in là,il salone di terapia riabilitativa.

Un mondo sommerso, tendono la mano raramente,perché la divisione deve essere mantenuta. E non è un pro-forma. Trascorrono attorno a un tavolo le ore,su seggioloni grandi imbottiti,fino alle quattro. Disegnano, ritagliano modellini,scribacchiano,fanno origami,attività ricreative del sabato in chiesa,un’ora di yoga,leggono,non riescono sempre a studiare. E mangiano. Ognuna ha il suo programma e la sua lista ingiunta, ad orari prefissati, che inghiotte sotto sorveglianza. Si sa dove si trovano, e si fanno,tra loro, vigilanza incrociata. Se passi ti scrutano allargando lo sguardo.

Questa viene e si lamenta del voto di maturità:91. E’ soddisfatta per poco dai complimenti,avrebbe voluto di più,dopo medie del 9 inanellate,approssimativamente meritate,negli anni del Liceo. I suoi professori non hanno capito,non l’hanno aiutata , quando invece le era stato sconsigliato di dare l’esame,l’orale. E agli scritti era andata bene,un 12 in seconda ,ma si sa che la matematica è difficile,che vuoi di più. Deve andarci a parlare,vuole chiarire. E che tema avevi fatto? Quello sull’amore.
Se ne va con un taglio un po’ slabbrato.

Ne arriva un’altra ,poi, questa si è fatta le scale,perché viene dal primo piano,dal reparto ricoveri. E’surriscaldata non per lo sforzo, ma per inclinazione caratteriale,un’eccitazione dei modi. Dall’aspetto,non te ne accorgi. Ha solo un mare di pustole cremisi di un’acne pervicace che si credeva ormai estinta, e capelli sottili,rossicci,in un codino.
Vuole far credere di avere una grande amica nell’altra,l’enigmista filo-francese. La saluta con calore,si è sperticata per venire fin lì, a trovarla. Parlano. In tono comaresco,un trasporto affannato di chi sa con malizia di dire cose poco apprezzate e ha poco tempo, e non vuole farsi beccare con le mani nella marmellata. Si mette addirittura la mano davanti alla bocca,bisbigliano. Si animano. Non sono d’accordo su certi fatti. Una è arrivata e pesava 39 chili,non le hanno dato niente,niente!Invece a una tipa fanno glucosio e proteine. All’altra solo glucosio. A un’altra ancora,adesso,hanno smesso tutto.
Lei rimarrà fino al 7 agosto lì dentro,ricoverata in quarantena,si annoia ma non lo dice.
Scatta in piedi e se ne va,salutando veloce.
Ritornerà ancora.

All’una e mezza non c’è rimasto più nessuno,rimane l’immoto di sedute e strumenti,nella stanza.
Fa freddo, in modo insopportabile,dentro;si strisciano le gambe,e la testa inclina verso destra, guarda la sacca,perplessa.
Giuseppe ritorna, ha fretta,ma non ti lascia sola. Ci si guarda negli occhi,un attimo,aspetta.
Poi il braccio trangugia l’ultimo sorso,è fatta.
Si stacca il rubinetto, a casa.

Ché l’arbitrio sul proprio sangue è avocato ad altri,indisponibile.

SHE JUST WANTED TO BE LOVED - Spoiled Concerts

2009-07-24T21:36:00.000+02:00

Andare ai concerti si rivela,di norma,un’occupazione impegnativa.
A priori per un tuffo poco accogliente nel monde,con necessaria contingente elusione di socialità,il che comporta uno sforzo non irrilevante: di solito,è selezione avversa di contatti.E uno oscilla tra la malcelata misantropia,lo spirito solidale verso gli ugualmente poco dotati e reietti,la speranza meschina di imminente loro strumentalizzazione:silenzio,fanculo,sorriso di circostanza o retro-domanda scipita,riflessa.
Nella fattispecie, per l’oppressione atmosferica interna,le avversità atmosferiche esterne,i moti intestini di gente inutile al settore Crescita&Sviluppo globale,il sudore caldo e vaporizzato da questi emanato,che cade a pioggia,dio che schifo, sul delegittimato uditorio,sulle ragazze coi capelli incollati e il lucore ai lati del naso,che ragazze!, e le loro sgomitate,le cariche per sfondare la testa e raggiungere, a tradimento,la prima fila.
In più, ti devi mascherare la faccia a dovere:se brutta,una colata generosa e mal stesa di fondotinta,correggi le occhiaie,quelle ti rimangono sempre troppo blu. O viola:questo trascina sfiga, a caterva,col rimorchio.Poi avrai modo di accorgertene. In genere,ti fai gli occhi neri. E t’immagini che anche le altre li avranno,neri solo per tendenza rock,perché si spera che non ci credano veramente se hanno una paresi ghignante addosso,a suo modo ineccepibile,ma di quelli neri senz’anima, con le code che seguono la palpebra troppo grosse,alla Cleopatra, o troppo sottili,alla diva anni Cinquanta,sbagliate. L’impiastricciamento vira a seconda della corrente.

E’ quest’amalgama mestruato che rovina il concerto. Più spesso,il tuo concerto.Perché, al di là dell’apprezzamento musicale,è il musicista che conta,o meglio, l’uomo che ci sta dietro. Un’accozzaglia umana di chi ha avuto troppo tempo libero da imparare tutti i testi a memoria,o da aver scandagliato la rete alla ricerca di foto ispiratrici,scalpita attorno,freme.
E’ la tensione irriducibile che sale in escalation di flash,che devono fermare il momento incomprensibile del suono,traslitterarlo in visione adamitica. Questa è fibrillazione. Questa è estasi.
Si attende la mossa.Dell' eletto.

Le nane si concentrano numerose,e sgusciano parrucche gialle gonfie sotto le gambe,compiaciute per la loro estrema astuzia fanno guizzare gli occhi,si rimandano complimenti,hanno rimosso statura, pinguedine e mancanza di stile nella manovra strategica. Smemoratezza collegiale è il quarto metodo di affrancamento dello spirito.

La tediosità dilaga con l’eco dell’aspettativa del gineceo in trasferta,sbraita e langue.Ché questo ha fiducia;ci spera; crede nelle proprie possibilità.
Nella sincrasi tra materia e suono. Nell’incontro di primo tipo. Nel farsi il tipo.

Nella tensione all'obiettivo,un'ingenua,ridicolissima, tattica da manualetto adolescenziale,per le preparate che l'avevano studiata, o da precognizione,retaggio primordiale,per le più fortunate irradicate in una qualche continuità con qualche cosa: il contatto visivo. Coppie di occhi punte di spillo in perforazione fatale, si lacerano retina e vesti: stanno trafiggendo se stesse,il buio respinge il sentimento.Nello sciabordio dell'ambizione,ondeggiando la testa,rintuzzano l'illusione in iperbole,nel secondo.E' lontano il pensiero che quello nemmeno le ha viste.Neanche se ne fotterebbe.Che naiveté!

La maggioranza assoluta ,entro le prime tre file sbavate,di qualsiasi concerto esclusi folk e metal , è di ragazze:la pandemia del groupismo non dà tregua.Ogni ascoltatore medio è avvertito:seconda piaga dopo i pogatori,giusto prima dei fumatori che ti esalano turbe fumose e alitosi in faccia, a cui seguono i bastardi vatussi che ti si piazzano davanti,«sono tanto carina,lasciami guardare»:dai testate a una scapola,non sei rilevante.

Il groupismo,l’ho bevuto al posto dell’alcolico per tutta una stagione,leggermente preferito al drink,raccolto con le molle e il cuore afflitto. L’ho osservato. Guardare il tramonto di un Amore fa sempre pena. Pure,il suo riflesso negli occhi propri. Sì,puoi vedere ogni tanto qualche pezzetto porpora sanguinare qui e là,a palco svuotato, e il brillio al neon del plasma. E’ vampirizzante. E, al contempo, abortivo:vien voglia di vomitar legami. Chi tollera un moncone di desiderio,o un desiderio evirato:è un paria!Le fantasie sue consimili ne rideranno,i sentimenti lo rimprovereranno. Allora buttano il piccolo germe che le ha colte,e lo seguono con la coda dell’occhio:cade,e loro un po’sogghignano. Solo da una parte

E non sono tutte uguali,c’è da distinguere,per vocazione,caratteristiche di mente e di coscia,per risultati esiziali o grandiosi,se ne riconosce il merito. Pratichiamo il metodo economico. Imputabile a Nessuno,poi,se per lo più rimangono incagliate.

LATEX DI CATEGORIA: amante del genere. Per lei non conta il soggetto,ma l’appartenenza alla classe di musicista. Se ci fosse l’obbligo di iscrizione ad un Albo,lei si farebbe concedere l’autorizzazione a Ufficio Dislocato, conserverebbe copia del registro, con sezione scabrosa sulle prestazioni a ogni strimpellatore associate.
Spasima per/dell’aura che promana,bisognerebbe verificare se anche a distanza dalla chitarrina.D’altra parte,tra la masnada di corruttori spregiudicati,viscidi,viziosi e mollaccioni,piduisti del cuore, si è andata a scegliere almeno uno capace di riempire di qualche rumore una serata impassabile.
Di norma,ha un’aria un po’ saccente,di chi la sa lunga,e legittimamente rivendica il posto avanti al tuo,pezzente.

CARPE DIEM:amante occasionale/di circostanza. Lei,nella sua carriera,non rileva preclusioni di sorta:si può benissimo esser fatta chiunque,anche quello che le ha offerto da bere,giusto perché lavora alla Vodafone,come la sua amica. E questo le ricorda la sua amica.
Non c’è alcun principio di serialità nei suoi innamoramenti,quindi,solo una fatalità sciocca ha fatto sì che questa volta toccasse al musicista. Ma la differenza che intercorre con una comune relazione ragazza-musicista,sono il pretesto e lo svolgimento: la musica ha scoccato il dardo, consumazione dopo attesa smantellamento-palco da parte della gentil signorina, nei camerini-baracchini-cessi chimici.

SOTTO A CHI TOCCA: puttana pretestuosa. Le sue mire non sono neanche marginalmente associate al richiamo musicale. Si muove sul basso limite sessuale. E’ una di quelle a cui piace uscire,e avere una compagnia che le fornisca un bacino adeguato per i suoi interessi ninfomaniaci.E di conseguenza,crea un indotto. E’ di solito carina,più della media,e per questo soffia il fulcro d’interesse a più motivate e sofferenti pretendenti. Pesca nell’ambito musicale anche perché in altre è già risaputa la sua perigliosità venerea.

SCALATRICE:amante arrivista. Sembrerà singolare, ma esistono ragazze disposte ad andarci per lo status di cui gode il bravo menestrello, e,con abilissime grazie,scavalcarlo in un poderoso,deciso,take –over; chissà, ambiscono al ruolo di manager,di vertice dell’etichetta?O che sia solo estrema mediocrità femminile, che si auto-giustifica solo per ancoraggio a un nome,un marchio,una figura maschili?Non l’ho mai domandato. Ma qualcosa anche di più misero si intuisce,se ci si deve scappellare al passaggio di diomiperdoni,Jonathan Clancy o Dance For Burgess. Probabilmente,vogliono scrivere su qualche blog immodesto di musica fintamente indipendente.

IO ME LO POSSO PERMETTERE:modella. L’altra faccia del lavoro,altrimenti detta. Lei conosce la storia,non per reale cultura,ma per insufflamento psicologico o per registrazioni fatte girare nel sonno, che i musicisti sono sempre andati con le modelle. E se questa è la cifra,l’andazzo generale,bene,ci si adegua. Una modella non lascia nulla di intentato,è una professionista,lei. Se per contratto,o per clausola tacita collaterale,dev’esser fatto,lei agisce. Qualche blow-job non ha fatto mai male a nessuno, a quanto risulta. E il sentimento è salvo. In più,le sue quotazioni schizzano,se si sa che è andata con così tanti noti.

PONTIFICATRICE:amante platonica. Una vera sofferenza,per lei. Ogni volta che senta un suono soggettivamente catartico cade in dipendenza orgasmica, e trasferisce in pacchetto, dipendenza amore e passione al fabbricante di sogni. La faccia del teoretico non rileva,arriva dopo,già illuminata da una corona di luce,la colomba bianca ulivo in becco dietro di lui che svolazza,la spada di San Giorgio,una corona di spine,una pasticca di LSD, l’arcobaleno,la Luna,la Via Lattea,le galassie da sfondo. E’ la transitività la chiave di tutto. Ma lo struggimento deriva dall’impossibilità di trovare l’Amore vagheggiato,imprigionato nella rete di tempi,spazi,e dell’Altro. Perché non collima con la scopata squallida che al massimo può pensare di raggiungere. Lei che si immagina, compone un mondo ideale,puzzle perfetto di un amore armonico:oltre il sogno,un castello,ogni cosa al suo posto.Magnifico.Verosimiglianza spinta nel sottoscala,sotto al tappeto,ché capita di venire a Milano non per l'università,ma perché sarebbe tanto vicina ad Albino;e tutto funzionerebbe.She's Soooo bored
Per questo se ne sta in disparte,incapace ad andarsene.
Ed è qui che ci si accorge delle ominose occhiaie viola.

Per via residuale,si sceverano le fans: sono quelle che, a concerto finito,seguendo un naturale corso convenzionale degli accadimenti,non si trattengono.

Le groupies temporeggiano sempre, si accampano e allestiscono l’attesa.

P.S. Non si rileva pletora di gay al seguito di musicisti,non solo etero,ma neanche omo.
P.P.S. Le ragazze dovrebbero essere qualificate come femmine,ma in questa sede si preferisce accordare loro qualifica più evoluta benché immeritata,causa e la dolorosità del tema trattato,e l’intenzione,per strategia delle profezie autoavverantesi,di accordare fiducia per raccogliere i risultati sperati.

Circonvenzione d'incapace

2009-07-20T18:59:00.000+02:00

Al diavolo la correttezza, io sono classista.
Sono per la definizione.
Datti un'etichetta,procuratela,inventala,espressione lecita e discrezionale,sbizzarrisciti, la verve creativa non ti manca, ma trovala.Segnalati,per Dio.
Non ti è dato un argine arbitrario,quello che vuoi,siamo liberi,si sa,no? No?

Su,quello che scegli,forza.Aspetto

Vedi, fai lo stesso con me:definiscimi,l'hai già fatto.Non mento,io. Dai una parola che sia la mia immagine,al massimo ritrovi un negativo.

Sarei ipocrita se dicessi che ti viene più facile,con me?

Ti riconosco l'impegno:ti aiuto.D'altra parte,ha sempre giovato l'agnosticismo sessuale.
Non tacciarmi di impraticabili bislaccherie,ne verrebbe tanto di buono anche per te.

Metti un braccialetto,un braccialetto rosa, si abbina così tanto al tuo stile, è innocuo, all'esterno ,per gli altri,anonimo,vezzoso,come te.
Ti piace,lo so,tremendamente.
Ecco,allora,mettilo.

Al polso.

O Al collo,se vuoi,magari.

E stringi forte;nell'eventualità,tira.Insisti pure.

Non ti farà soffrire,un leggero vuoto da dispnea.
Fisiologico, prevedibile, del tutto clinicamente normale.

2009-07-18T22:01:00.000+02:00

Avere sulle gambe segni neri non dovrebbe meritare attenzione.Soprattutto se in fila,a tre,di lato,su struttura nodosa.

Ma sono sintomatici.Marchiarsi d'interrogativi un pezzo di carne.Ideogrammi.Il significato distinto latita,escluso a se stessi,salvo il fumoso ricordo della spiegazione da listino,sarà mai stata chiara?
Fregiare la base con qualcosa di risaputamente incoprensibile,dopo averlo deliberato.Come ci si muove in linea retta,non si scarta,non si traballa,dal disorientamento della misconoscenza, non dribbli perché non hai un alfabeto con cui tradurre,esegeta dell'incomprensibile?Non distogli lo sguardo,ritorni a fissare il nulla reinterpretato?La tua pelle nera ti aiuterà,senz'altro.

Me lo chiedo quando ti vedo.Ti muovi e te ne sei dimenticato.Di appoggiarti su una scelta che non hai e che alle origini hai scelto di non volere.

Non mi fido dell'ignoranza sorteggiata e patteggiata

Trotterelli con le braccia piegate all'infuori,quindici gradi dal busto,dondolando un poco,spanciandoti sull'inciampo,fintamente schizzinoso quando ti è richiesto di riflettere,stanco se non hai dormito abbastanza

E pure ti sei fatto fare un buco. Al naso.Perché a bucare il tuo cervello, nessuno avrebbe visto.Sprecato.Il metallo tra le narici,invece,rinvivisce il sadismo innato dei tuoi simili.Attiratevi per spregio,è l'ottimo inverso .Praticabile e mai disdegnato,vi si addice congenialmente,per convenienza biunivoca.

Apri e aspiri le lettere,per diffondere la tua presenza,il significato?Soffi le parole attorno,in nuvola.Divaricare le parole non accorpa senso,spara frammenti non necessari.E' che non stai trasmettendo niente.Preferisci l'interruzione.Di comodo.Fallo,e di solito è così che fai.

Cèrto

L'ovvietà nell'altro la smascheri,come impostazione predefinita, con la banalità dell'insipienza analitica.E' assenza causa-conseguenza,tu hai sentito il taglio,la cesura,è stato il talmente semplice della contestualità.Non un'altra opzione.Quello.Non un'altra eventualità.Sempre quello.E' il fatto.L'astrettezza che percepisci sono i tuoi sandaletti.

Sandaletti da mare,da sguazzate sul bagnasciuga, a schiaffeggiare la risacca,a evitare le onde che arrivano, e a calcare le orme,spingere a fondo i piedi mentre la sabbia sfarina ,dove le conchiglie spezzate ti graffiano.Trasparenti

E' l'effimero che si manifesta.E tu sei i tuoi calzini blu,sotto di quelli.

E in effetti è tutto così palmare,tanto che te li puoi anche cancellare,i passi che fai.E' tutto rintracciabile, o irrecuperabile,quale importanza può avere.La stessa,nessuna.

Allora strappi un fusto dal margine del sentiero, e cominci ad agitarlo,lo spalmi sulla strada dietro le tue spalle,avanti e indietro,così,di continuo,imperterrito,auto-catalitico,compiaciuto dalla trovata.

Sollevi la polvere,un'altra bolla vuota,che brucia gli occhi di chi viene dopo di te,di chi ti segue.

Ma in fondo,

che ti importa?

Niente,assolutamente

Diritto vacante

2009-07-14T18:57:00.000+02:00

Signorina, si allinei

Un eufemistico insulto,somministrato di taglio, arriva poco sotto la mandibola,la parte calda del collo, la giugulare.

Già ci si ritrova accartocciati sul sedile,per cose di cui non ci importa,la spalla piegata e l'occhio pesto,una transandatezza quasi fatta ad arte,scenografica, si aggiungono i capelli arruffati,ci sono anche quelli,lunghi, e il pallore. Diafana è l'alba,quello è il terreo,rispettabile, di cimitero.
La posa discrimina, dell'infreddolito, con le gambe di traverso,una sull'altra, a fare il doppio giro, caviglie comprese,il baricentro in avanti,ma chi ne ha bisogno?siamo seduti,le mani in mezzo.
E' la coreografia irrogata dal bocchettone,prima ti prepari e gestisci,poi ti divincoli, ti arrendi.Congelerai.
Sull' artificialibernazione si transige.

Lasciami solo libera da quella signorina,non me ne faccio nulla,corrivamente come te, funzionario.Che funzioni a meraviglia e hai imbibito la tua bona creanza di categorie sceme. Celibe e giovane,signorino.

Ed è l'allineamento,il cuore.Alterità d'intenti,mezzi e costumi , se li tira dietro così,via, toglie il velo per un'innocua democrazia individuale.Fa la differenza, la piega? Una cattiva piega,pessima piega?La leggi da come stanno stesi i banchi,guardando me.

Quando torno,aveva detto, vi voglio a posto.

Credevo di essere a posto. Una difforme percezione di ciò che è, porta a starsene in un'ansa del meridiano, una zona franca derogabilissima,eppur opponibile dall'Ordinatore, che vuole tre anime a partita.Tre

Collabori

Oltre al danno dell'aspettazione disciolta, si chiede di compierla a prescindere.

Striscio immotivata di lato, di un niente,per fingere la comprensione, e l'espiazione

Il bocchettone soffia, e la ridicolaggine satirizzata da otto penne che non funzionano,questa è un'ottima battuta piovuta dal caso, riempie.

E' solo un esame.

Commerciale.